Cortei os pelos, cabelos
cresci as unhas, coloquei sapatos
respeitei horários
acatei conselhos, passei na prova
me podei, encolhi.
me espremi sem exprimir.
de tão pequena, fiquei
menor que o amor.
escolhi o amor
não caber em mim.

 
como coceira dentro do ouvido
vinha, passava, ficava, voltava
o médico deu tuas explicações
daquelas que a gente ouve,
finge que entende e vai embora
do ouvido foi descendo pelo pescoço
era tipo alergia, perfume não usava
no cotovelo só com banho passava
barriga, quadris, joelhos
tudo sentia o que ela escondia
do calcanhar pra ponta do dedão do pé
tirava o sapato na rua, no trabalho
no restaurante e corria
nunca vi essa menina entrar
devagar aqui no prédio
ela sobe aquelas escadas
correndo feito gente louca
não sei do que tanto corre
é da coceira, seu Oliveira
ela corre pra passar a alergia
coceira! nunca vi coisa mais esquisita
essa menina não corre da alergia
ela corre é do amor
que besteira, como sabe
que é de amor que corre a menina?
sei não, mas a gente logo vê
quem escolheu ficar.

O amor não resolve nada. O amor é uma coisa pessoal, e alimenta-se do respeito mútuo. Mas isto não transcende o colectivo. Levamos já dois mil anos dizendo-nos isso de amar-nos uns aos outros. E serviu de alguma coisa? Poderíamos mudá-lo por respeitar-nos uns aos outros, para ver se assim tem mais eficácia. Porque o amor não é suficiente.
José Saramago

Às vezes escrevo como quem lê livros de auto-ajuda.
Não suporto livros de auto-ajuda.
Não há ajuda que venha escrita assim.
Não há ajuda. Não há ajuda fora de mim.

feito distância
que tempo algum
preenche

sempre guardado
no buraco do muro
feito a socos

naquela rua de fugir
para não ouvir o grito
de homens que
só bebem a cachaça

sem perceber em
qual abismo jogam
o olhar que brilha
pro sorriso escondido

Ele me disse
da cruz que
carrega
disse cada
um carregue
a sua
e a dele
era feita de
isopor.
isopor, por deus!
eu já nem
sei em que
esquina, quarto
beco, padaria
eu deixei a minha.

Do alto do prédio outros
tantos nos mostram
o apagar das luzes
dos quartos de dormir.

Outras, essas coloridas,
piscam rápido quando
ficar no sofá era mais fácil
que andar até a cama.

Desse alto sinto, vindo
de teus lábios, um sopro
que faz correr meu cabelo.

Sigo com o olhar por todo
teu rosto claro e invento
uma palavra muda para
caber esse sentimento.